Malhonne ou la désillusion des voyageurs
2004Michel de Heime, seigneur de Sens, philosophe de son métier en même temps que maire de sa ville, est de retour du Vatican ...
Mes textes
Une traversée à travers les écrits d'Alain Girodet. Entre théâtre, prose narrative et murmures poétiques.
Théâtre
Les leçons des ténèbres
2010Durant la seconde guerre mondiale, le commandant d’un camp de concentration Bildwesen charge une déportée juive, Maya, cinéaste de métier, de réaliser un film de propagande ...
Le ruban de Moebius
2007Le «ruban de Moebius» est une figure mathématique qui ne possède ni intérieur, ni extérieur. Ainsi en va-t-il également des personnages de cette étrange demeure, de cette femme de la haute bourgeoisie qui invite chez elle un s.d.f soi-disant par pure charité…
Romans
L'homme qui n'avait pas vécu sa vie
2020Dans les années 80, un certain Régis Cévin se produit comme chanteur sous le pseudonyme de Vince Royal...
L'écorché vif
2013Gérard Bronzin a été retrouvé dans la cave de son domicile. Mort. Ecorché vif. Découpé en lanières. Et les lacérations cicatrisées au gros sel.
L'espace de travail et de la création
Poèsie
Humilité des soirs
Ça commence au son d'une guitare
Tout commence ainsi toujours
Une guitare que l’on gratte
Au couchant d’un soir en été
Quelque chose est charnel et sucré dans le ciel
Quelque chose est orange et turquoise
Il n’y a pas de mots
On ne parle jamais quand le ciel se défait
Les femmes ramènent leurs cheveux
C’est un geste On n’y pense pas
C’est un geste On n’y pense pas
On peut boire ou fumer
Doucement
L’alcool a ses douceurs
Quand le ciel se défunt
En écoutant des fois
Des oiseaux qui décrient
Pour garder l’horizon dans la mire du temps
On se surprend aveugle
Il n’empêche qu’on peut
On peut se regarder
Quand le ciel se destin
Le don de l'éphémère
Nous qui fûmes si doux
On nous disait d’azur
A peine si parfois
S’endéchiraient nos cœurs
Nous qui fûmes brûlants
On nous disait de braise
Inépuisés volcans d’un pays sans exil
Mais tant va l’eau dans la cruche
Un peu beaucoup et trop pour que
Ne déborde le vase
Nos vies C’est drôle nos vies
C’est comme du coton qu’on effiloche
Des peluches d’enfant qu’on a mâchées longtemps
Ou bien du vent juste du vent
Léger léger On dirait bien que ce n’est rien Nos vies
Pourtant la poussière à la poussière s’unit
Et ça finit par se savoir et se bâtir
Et les châteaux des fois
Ne sont ce qu’ils devraient
Cent fois la fourmi roule et pousse devant elle
Le morceau de sucre roux qu’elle trouva le matin
Cent fois c’est en vain mais qu’importe
Le but était l’effort et non la réussite
Va t’en savoir ce qu’il restera de Noël
Et des jours de plaisir
Les eaux de la mémoire cascadent si souvent
On dirait que d’écume les souvenirs se parent
Et c’est souvent la blessure
Dont se fige l’image
Plus tard Plus tard seulement
L’araignée de durer déroulera sa toile
Et c’est tout un art